Trente et un

Non, je porte un pantalon et un pull tout simples, je ne suis pas sur mon 31, ce n’est pas cela. Je n’ai pas non plus 31 ans, ciel, j’ai deux décennies de plus ! Et ce n’est pas non plus parce que nous débutons un mois de 31 jours…
Non, c’est tout bête et ça me fait un drôle d’effet.
La position allongée sous la grande lumière annonciatrice d’un moment pas agréable, le coup d’œil angoissé aux outils pointus prêts à être utilisés, le sourire encourageant de l’assistante et son « Ça va bien se passer » et puis voilà, on se retrouve la bouche ouverte, une sensation de piqûre pas trop douloureuse, et s’abandonner à l’expertise du professionnel qui sait ce qu’il va faire et comment il le fera…
Avoir vécu un demi-siècle et ignorer cette sensation… Un effort pour extraire, un peu de résistance d’un des symboles de ma sagesse…
Et puis voilà, ma bonne dame, je n’ai plus que trente et une dents.